Lo que nos hace relacionar que somos locos;
cuando recordamos que estamos todos locos, todo esto es altura, de recuerdos; de ser tu mismo cuento....

Los misterios
Desaparecen, se giran, y se convierten, en otras cosas. Ya has pasado el bosque oscuro, donde no se sueña.


Y la vida se ira explicando por si sola.
El estado de conciencia que eres tu.
El que sientes calando hondo mientras tus ojos vean.



Te hace ver como tal,
Entonces los estigmas ya no son útiles,
Para ninguno como para para ti, "que te lo hacen ver" con la desproporción de ser tus enemigos.

A fuerza de palabras,
"Iras diciendo tu honrada sensatez"
Tu conciencia, te lo hace ver: ya has volado el territorio.

Entonces los variados prejuicios ya no son útiles,
Si ten ven como tal, entonces la maquina del tiempo, la locura se transforma en espejo de los demás.


¿Como se vera el cuerdo dentro de si mismo?
"El único misterio" que no he podido recordar.
Es que la muerte se una aberrada mentira de la vida....


Y mientras camino solo, sin buscar la lampara del olvidado,
mientras la vida se explique por si sola,
Seré el loco, que canta su locura,
Que es el miedo, de saber, que canto tu elogio,
creedlo así.

El camino no se oscurece, su trazo se limpia solo, mientras iré poniendo mis pies.
¿Porque el caminante no recorre el ego,que los otros han perdido?
Ser loco es ir en camino; donde el ego no existe..

Juan_Poeta