Siempre es de noche
cuando llaman a la puerta
el amor se esfuma
como un humo leve.

Serpentean las luces sobre la pared
iluminando el paso de las cucarachas
y el tren de fondo
en la estación Drago
donde duermen
desamparados en los andenes
y se pasean las ratas.

Las guerras perdidas
y las guerras por librar
se confunden
celebrando muertos
y llorando por sus heroes.

Los libros callados en el rincón
el porro humeante
la verdad inmutable
sin animarse a ser pronunciada.

Mientras
la muerte
te invita a un trago
y mirandote a los ojos
promete volver.