Es la hoja en blanco. Es esa inefable sensación de incertidumbre. Hay quienes creen que escribo para alguien, pero escribo para mí.
Dibujo mapas. Algunos que me llevan a sitios por todos conocidos. Pero hay otros.
En estos otros no se marcan las montañas ni los ríos. Anoto con cuidado las sonrisas, las personas, la ubicación mas o menos precisa de la felicidad...
Luego los coloco sobre un plato, y los miro encenderse lentamente mientras el humo me susurra que hay fabulosos lugares aún por ver.