Alguien dijo una vez “Lo que mata es la falta de amor” ¿Acaso no se dio cuenta este buen señor que estamos todos muertos?


Los huesos de los perros
incrustados en una mano siniestra.
Restos, restos, restos,
siempre restos salpicando la salida.
El corazón desde la almohada agoniza lento
él lo mira desde la puerta y canta.
Revolotea una sortija olvidada
y la niña huérfana intenta alcanzarla
la mano que la sostiene escapa de su mirada.
Una paloma decapitada camina por mis mañanas.
Muertos, muertos, muertos del mundo
absurdos herederos de la carne
¿Acaso escuchan los gritos de la niña perdida?