Volví al pensamiento roído,
la vida no es el milagro pasado
retumban palabras santas
inversas al reino de ayer.
El índice señala, advierte
como soy serás, será así…
Las nubes brunas volverán
el trueno será verdad
el rito será mandato
minar los campos, los escombros
matar el silencio, las noches
cegarse con el hongo, los vestigios
odiaras la fuente, las razones
sí, así lo harás
juntarás hollín en tu corazón
humo, sangre en las manos
brazas que no cesarán,
cenizas que no volarán
entonces serás mi prosélito
comerás de mi pan, beberás de mis uvas
vestirás mi fuego, mi escoplo, mi guante
serás lo que nunca fuiste, y más…

Se escucha una voz, detrás…
Y como borregos, nos perdemos.