Los vestigios de su risa
Moran en la sombra
De cada muerto que tiembla
De cada libro que sufre
Y polvoriza del aire, sus venas
Y en un abrirse del viento
La escondo, para no verla
Para respirarla intensamente
Y no ahogarme en el suplicio
De lo que pudo haber sido
De lo que no pudo haber sido