Y si tuviera yo, esa piel morena, ese cabello rebelde, alborotado,
cayendo sobre mis senos, tuviera yo esa gracia canela
de tejerme los poros en la mecedora,
sin que se me pasara nunca la hora del café,
yo misma diría, que el tiempo no vale más oro de lo que antes valía,
pues el oro nunca pudo ser más que el barro,
y que todo lo que quisieran del podio, en el monte nada serviría.