Detrás de mí, las palabras se derraman como un manantial de lo tejido. Salto del hambriento atardecer hasta los sentimientos desgarrados de un extraño, que se asemeja en algo a mí aunque nunca lo he tocado. Y las instancias se mezclan en infinitas frases atadas al recuerdo: ¿Soy yo la que renace sobre el arte de las letras en una carcajada o en el llanto? ; ¿La que recorre esa tersura de papel y de furiosa tinta? ; ¿La que finge ser amada en un orgasmo fugado tras las calles? . Yo, temblando en el suicidio bajo una cárcel de paredes mustias; gimiendo difusa en el aire de las tráqueas; yo, insondable, apresurada y loca, desdoblando mis sentidos; acorralada o cruel; perversa y dadivosa; yo, rogándole a la luna un soliloquio entre sus fases, callada, abrupta, temerosa... Aquí me escondo, como un indescifrable laberinto desafiando al tiempo y al hechizo, tras las fronteras de mi ser que titubeantes o certeras afloran sólo con el alma.

Ana Cecilia.