Suena el acordeón... un zapato marca el uno, el dos, y el barro salpicaba los pantalones, mas arriba el luto planchado y mojado, se pega a la piel fría bajo la ropa, en esa marcha de silencio, una tétrica y lánguida marcha bajo la lluvia... las huellas de funeral, las huellas de la derrota, las huellas del hambre y la sombra famélica de la tarde... Son los trabajadores doblegados que regresan a diario, cabeza agacha a sus poblaciones... Un obrero sin nombre, no regresó hoy, ni lo hará jamás... Ese obrero sin nombre quiso vivir y dejar de ser un numero, su marcha fue contra el patrón, decidió ya no morir todos los días y ganar su nombre para siempre.