No existirá la muerte
cuando yo muera,
porque he de morir
en un soleado otoño
así sea plena primavera.
Un aire de caramelo
y un prado de margaritas,
presagiaran días clareados
que sigan a mi ausencia.
Despreocupados ríos
resucitaran vergeles,
mudara su pluma la torcaza
y se romperá el silencio
en el amanecer del campo.
Alguna mejilla será rocío,
aquel y el otro continuaran
su rutina de fútiles quejas.
Una pequeña artista
pintará de rosáceo suave
su príncipe azul deseado .
Y admitiendo que he muerto,
continuaré viviendo
en el coro de cigarras
que reclaman del verano.