VIDA

Misterios que no son, vistos de lejos;
con los ojos gastados por la vida,
cuando la flor azul yace dormida
en los bolsillos quietos de los viejos.

Desde aquel sí robado entre cortejos,
tesoro de memoria contenida
entre ayeres de piel y la hora ida
en el juego de escaques y trebejos.

Romerías de un viaje sempiterno
que a su paso dejó cien primaveras
en marcas indelebles del cuaderno.

Y al fin, cuños de sal en las maderas
de la pesada puerta del invierno,
lecho final de todas las quimeras.