La ciudad bebe su noche amarga
hasta perderse misteriosa al alba.
Robada mí historia en las penumbras,
las astillas de un antihéroe urbano
me llevan mar adentro de la suerte.
Somos dos, yo y el que antes era yo,
errando la ambivalencia de la inercia,
que nos empuja a relegar el regreso,
ese sinsentido de los muelles alejados
en que escoran lejanías y soledades.
Divaga ecos un contertulio absurdo
frente a una ventana de la vida real,
y las frases ruedan, mudas, sin nombre.
Me voy quedando sin viejos puertos,
sin bajos fondos donde ser cautivo
de ternuras, alcoholes y el Lucero.
Del regalo de un piano desafinado,
mudo en su encierro, calle arriba.