CUENTOS
Mi madre con sus ochenta y ocho años vivía sola cuando se enteró que yo escribía y que había editado un libro recientemente. Me hizo llamar y enseguida preguntó. ¿Qué estás escribiendo vos por ahí?- Un libro de ficciones. - ¿Un libro de qué?-… Un libro de cuentos, con historias que invento. ¿Que inventás? – Si, vieja, primero me las imagino dentro de esta cabeza y después que la gente las lea ahí, me entendés…- ¡Ahhh ya sé!. ¡Embustero como tu padre me saliste, ya me parecía a mí!…Unos meses después enfermó de neumonía y la fui a visitar. Apenas entré a su cuarto, trabajosamente hurgó en el último cajón de su mesa de luz para sacar un paquetito rectangular forrado con un amarillento periódico de borrosa y extraña caligrafía. Me lo puso sobre la mano y me dijo: - Hijo querido…si me llega a pasar algo, entiérrenme en ese país que dice ahí adentro…