¿Hay poetas etéreos
más allá del amanecer?
Ángeles saturnales
que proveen de incendios
los horizontes,
que irisan de púrpura
los cielos andinos,
que besan los ojos
de los ensoñados,
que abren las puertas
al día que es hoy
y que es siempre.

¿Hay pintores
en la luna rosácea
que brilla pudorosa
tras las cortinas estrelladas?
Promesas, galanteos,
agujas enhebrando palabras,
sutiles voces
que se arranan en la noche,
besos de sombras
que desgranan un romance.

El invierno es sólo el ensayo,
deslices grisáceos, tronaduras,
queja de cristales que fundamentan
la tristeza del ejercicio
hay que perseverar en el intento
para lograr la epifanía de colores,
claraboyas festivas
que inauguran la calidez.


¿Hay un ángel tras mis cortinas
o es la parca que me adoctrina que
las sábanas divulgarán mi sueño
y mañana serán mortaja?

Un tren sin destino ni luces,
rostros, huellas, misterio,
un sinfín de descriterios,
duermo en la noche quieta…