Las lámparas del Kitsch me miran fijamente,
mientras mis manos, huérfanas de tu piel,
se pegan a los baldosines de la barra,
entre sones de A horse with no name,
con mi cigarro apagado entre mis dedos,
solitarios y necios, tamborileando ,
repicando sordamente en la cerámica,
entre el murmullo de los vasos
y las conversaciones de agosto,
rítmicas, sin medir tiempos,
en el Kitsch,
bullicio tranquilo de gente guapa,
en la semana grande.
Es Gijón en agosto.

Aguilagris