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Cuando el ritmo de las horas aciagas marcan el compás
Los sones muertos, meros recuerdos de pasiones
Me hacen pensar en acordes de velados enredos
De puntillas va marcando la comparsa, y mi vida… andando a pie,
Mientras el destino que inexorablemente llega… va en avión
Cavilando una amargura que sobre los hombros pesa
Las nubes grises que maduras se inclinan a punto de romperse
Y desatar sobre mi cabeza toda la tormenta de infortunio…
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Texto agregado el 12-12-2012, y leído por 333
visitantes.
(8 votos)
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Lectores Opinan |
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05-03-2015 |
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Buf...esto no es un poema. Es un tronco centenario, rocoso y bello. Al principio, y esto no es piropo gratuito, he escuchado un flamenco de cueva, ronco y añejo. Me ha gustado este texto. ollaida |
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17-03-2014 |
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a coger paraguas toca pues! un placer leerte vihima |
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15-03-2014 |
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Pienso que siempre los dias grises con esas nubes a punto de reventar nos provocan pena.
Antes cuando era una niña me encantaba vivir esos días,ahora es diferente,ya no me gustan tanto******
Pero si me gustó mucho tu texto
Victoria 6236013 |
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24-06-2013 |
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Cuando lo negro arrecia, el gris se impone y la nube no deja de llover sobre la testa de quien la siente, la percibe, no hay cielo más nublado que el que lo ve de frente; lo bueno de esta amarga estadía es que las horas corren incluso el estático trance del mal tiempo.
nonon |
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19-06-2013 |
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"Las nubes grises que maduras se inclinan a punto de romperse" Netamente poeta. Solo_Agua |
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