Desde que tengo uso de razón, ella viste de color negro. Al cielo le faltaría con mayor facilidad, una estrella, que dejar de acudir al cementerio. A diario se le ve pasar, por estas aceras, sujetando con las huesudas y blancas manos, un ramillete de rosas rojas y amarillas. No sé, si ha de tratarse de alguna rigurosa promesa o quizá, de algún trastorno de paranoia, de esos que poseemos los seres humanos. Realmente no sé... y en verdad, poco me interesa, pero ya, algo desborda la intriga, y me transporta, a aquel día lluvioso de Pascua, cuando en un ataúd gris, en silueta horizontal, la llevaban camino al cementerio. Pero aún, a diario la veo pasar con el mismo perfume de las rosas, a la misma endurecida hora de siempre y, con la turbia mirada puesta en mí.