No sé qué hago yo en este invierno tan benigno paseando bajo la mansedumbre de los laureles de indias, sus brazos como patas de elefantes, su hoja peremne, siempre verdes, de ese verde chillón. Me da la impresión de que he estado distraído por culpa de las mareas, haciendo cálculos cada seis horas para que coincidiera la marea baja con la torpeza de mis pies descalzos sobre la arena. He estado leyendo la violencia sin adjetivos de los cuentos de Flannery O`Connor. Necesitaría otro paisaje, distinto a éste, para comprender mejor el dolor y la maldad. Me voy a ir a Tombuctú donde donde dicen que desde la madrugasa se oyen los gritos de la ablación.

JUAN YANES