El viento se cuela en medio.
Sin consistencia, indiferente.
Nada concreto, sólo conjeturas.
Una simple apariencia no es realidad.
Así la vida es vacío.
Es diáfana.
La forma es historias donde se participa en guiones hechos.
Si lloras, si te involucras.
Creerás que todo es real.
Y dormida caminaras bajo el sol.

El amor es una burbuja donde los conceptos son arrastrados por la brisa.
Todo se une, se genera.
El atardecer sucede, estrellas no aparezcan de día.
No ven qué confunden
Crean irrealidades.
Mente indulgente manipulas todo.
Si supieras lo que experimento.
Si contemplaras lo que contempló.
Nada de lo que ocurre en el mundo sería.
La vida es mera ilusión. Sólo la conciencia es realidad.