Te percibes mortal,
influenciable por actos superfluos,
poco defendido ante los golpes de la fuerza muda,
vulnerable.
Antes de saber esto….
¿qué destruiste?,
¿a quién amabas?.
Parado en el umbral de la puerta,
repasando lecturas desesperadas en busca del origen,
con la apatía rencorosa…
el desdén cosechado.
Y el dolor en el pecho que te purifica de obsesiones…
la vigilia quemando,
y la fuerza muda que te acaricia la mente torcida,
¡Brillante y absoluta soledad!.
Todo parcial,
solo figuras de ecos remotos,
siempre en el umbral de la pieza,
en un claro obscuro meticulosamente construido…
año tras año.

Ya no puedo recordar donde relució la verdad.