No te lleves la luz de la luna, ahí desnuda en la oscuridad de la noche. Esa luz muerde la piel y quebranta el destino. Te acordarás de mí y de las cosejas cuando veas crecer la bubas alredodor de tus senos y te palpes y no encuentres tu cuerpo. Cuídate, sobre todo, de los cuartos de luna que es luz torcida o te volverá lunática y mirarás con pupílas de gato y empezarás a dar vueltas a media noche y los mozos no querrán yacer contigo porque se habrá corrido la voz de que dejas a los hombres yertos. Para entonces te habrás convertido en la coruja que siempre has querido ser y habrás notado cómo te empiezan a crecer los huesos de la espalda y te arderán las verijas de lubricidad y tendrás tratos con el diablo y los niños saldrán corriendo cuando te vean, hasta que venga el carro del Santo Oficio a prenderte y salgas vestida de sambenito y capirote camino de las llamas.

Juan Yanes