Se viste de furiosa intensidad la lluvia,
ocultando la desnudez de su nostalgia.
A su lado, ronda guareciéndose una sombra
tras el rastro impreciso de la noche.
En espera, como falsos títeres absurdos,
acunan sus ramas los arboles del tiempo,
la luna, teje un puente de plata en los techos
por el que transitan impensados motivos.
Con las alas enterradas en heridas que matan
no sé que era, lo que de ella, podía esperar.
Su corazón madrugaba mareas de caprichos,
en un juego vacío de toda integridad,
y solo deseaba que quitara la nieve del pecho.
Ahora, un frío glacial contempla el vendaval
de esta lluvia de furiosa intensidad.