Atravesábamos el lago Ness un brumoso día del mes de marzo. Íbamos a lomos de una misteriosa melodía que salía de las almenas de Urquhart. Alguien tocaba el fiddle en la niebla.
Todo se confabuló para que el monstruo, en un determinado momento, asomara su descomunal cabeza justo al lado de donde iba yo sentado. Dudé un instante, pero luego le acaricié detrás de la oreja y le di unas palmadas en el morro. Nos acompañó durante un trecho y se sumergió, otra vez, en la oscuridad de las aguas. Nadie hizo ningún comentario, ni mostró la menor sorpresa, como si fuera la cosa más natural del mundo. Seguimos el viaje hasta llegar a Fort Augustus y regresamos.
Eran los años setenta y leíamos realismo fantástico por un tubo, como posesos.