el que escribe
no soy yo
es el otro
aquel que sueña y duerme y respira...

tan solo soy una sombra
polvo de un retablo olvidado
que no busca mas nada
que unas gotas de paz...

hay un rio que fluye
por montañas y bosques
grita mi nombre
como el hijo perdido...

voy y vengo
tengo mil gritos desiertos
y por cada aliento
escribo un cuento...

qué es lo que respira
es dios hecho dios
un viento sin destino
la vida que canta
como el rio
entre montañas...