Moja el viento
y los cielos comienzan a ceder.
La tierra abajo distante y ausente
parece mutar entre ilusiones de azul.

Y la luna triste y sola
ilumina tímida como una caricia
a un mar que trata por momentos
de levantarse y caminar entre los árboles.

Sobre la oscuridad existen parajes
nítidos surrealistas de pinturas
monocromáticas queriendo soñar
entre demonios dorados, alados…

Cúbreme con un abrazo,
el frio de la mañana es tan intenso
que temo me convierta en eco
entre el aliento de las piedras.

El sabor del aire se intensifica
cuando mis sentidos se reflejan
entre espejos cóncavos repletos
de una libertad inconsciente, vulnerable…


Existe un teatro que en escena
un acto final termina sin aplausos
apenas un silencio interminable
concebido en una nostalgia ordinaria…

De un sueño partido por el llanto
de libélulas magenta que olvidaron
por un momento su lugar, su tiempo,
su completa soledad…