"So above home in this barely night, I think I've heard you saying there's only room for one. You don't know which, one of us is dying now. But I'm sober now..."


Me gustaria tener la piel blanca, con lineas azules. Me gustaria tener el iris blanco. Me gustaria tener manos largas y la mente despierta. Los deseos de los hombres, querido Mirlo, son sus imposibilidades.



Escribir es dificil. Escribir es hermoso y por tanto, dificil. Yo no se hacerlo, de una forma o de otra. Yo no escribo, yo tengo raptos de elocuencia mental, nada mas. Escribir es contar, expresar, precisar y eso no lo se hacer. Mis "escrtios" son pedazos incongruentes de estrellas caidas. No puedo negarlo, todo aquello para lo que me considero bueno podria ser mejor. No en el sentido estupido y superficial de que siempre puedes mejorar tu arte, sino en el sentido de que eres un mediocre peresozo. Lo soy. Indudablemente. Quiza por eso es que muero. Quiza por eso es que vivo. Quiza por eso, o por la negacion de eso mismo, es que sigo escrbiendo esto. Para poder decirme, no es verdad, puedes expresarte. Noes verdad, puedes contar. Ni es verdad, puedes precisar. Pero lo que si es verdad, es que no puedo. No puedo. Estoy roto y no puedo. Estoy roto en el engranaje de adentro y no puedo. Mierda, no puedo.


Que mas putas quieren!?