Cada noche muere de mí
un gota de esta piel,
una luna menguante,
una hoja de otoño.

Cada letra que dibujo
de aquel lado del espejo
es una flecha certera,
un disparo de muerte
a mi escuálido almanaque.
Es un brillo dormido en mis pupilas,
un segundo atormentado
que en mi único reloj de fantasía,
se ha suicidado.

Y sin embargo, amor...