No tuve mar que inspirara mi prosa,
Sino grieta de sal, sudor y puna.
A mí sólo un amor entintó mi pluma
Y un solo país derramé en mis hojas.

No fui bohemio, no bebí demasiado:
Sólo lo justo para crear un verso;
Solo esperaba, al pasar los días,
Un sonreír, para caer, cansado.

No dejé a nadie esperando nunca,
Tal vez un año a un amor molido,
Que no sintió el sabor del olvido
Ni lloró el silbido de un beso ronco.