Se cierne el silencio
sobre la contrita arboleda
el impetuoso viento
entre rachas la zarandea.

Un canto marchito
en el eco que lo disipa
dejando el terruño
sin su verde primavera.

Germina en el cielo
el fragor de la tormenta
pariendo el infierno
el agua de la osamenta.

Un gélido rayo
las hojas incinera
volviendo humo
la tierra pasajera.

Efímero reposo
de la vieja arboleda
que guarda el olmo
del alba venidera.

Otoño.

Joan Bosch 24/10/12