Bajo la palabra, una insomne armonía floreció,
ahuyentando los lobos del invernal mutismo.
Azarosa caminante de la ilusión del tiempo,
la estepa de su mesura miró en violeta la vida,
como pretexto revelador de eventos especiales.
El color del viento, fue macerando sus mensajes
en esa vasija donde, callar, no es silencio sino saber.
Creciendo como onírica marejada de alborada,
el vocablo fue canción de invierno en la lumbre,
semilla del amor en silencio, fragilidad de lo real.