El tiempo se me escurre entre los dedos
Por el rugoso hueco de mi mano
Y se pierde como un viejo asustado.

Es invierno. Todo se resguarda.
El filo de una daga corta el aire.
Ya todo pertenece a la nostalgia.

Entre paredes viejas
Una brisa imprevista
Renovada
Se ha enredado en mi piel
Y entre mis canas.

No sé si será amor
Pero es algo que hoy
Ya no esperaba.