En mis silencios, no se me ocurre pensar en ti.
Trémulo de intolerancia desbocada, solo te vivo
como una invitación a un mar oscuro de mentiras.
A pesar del satisfecho gozo de saber que estás ahí,
la ausencia de palabras me tienen ciego, sumido
en el lugar del desconsuelo. Tormento goloso
que mi rutina taciturna, saborea cual sombra de enero.
Admiro mi propio extravío de profundo enamorado,
y su llamada a morir manso en tu invierno de mujer.
Quizás una historia con la flor de mis desgarros,
memorial dicho tan solo con cuatro palabras,
colme esos puntos en blanco: yo te sigo amando.