Isabel


Ya estaba escrita,
mi poesía perfecta,
estaba dentro de mí,
en mi solaz.

Era la música que veíamos,
era el Mar y nuestros hijos,
era comernos.

¿Por qué tú en mi finita vida?
¿Por qué la cobra venenosa?
¿Por qué la poesía?
¿Por qué nuestra miseria infinita?

¿Por qué al claustro de los Ángeles?
¿Por que el ave en la rama, porfía?
¿Por qué la tiranía?


Águila