Los sábados de ayer partieron raudos,
en abominada invitación al presente,
que se desgrana aplazando su avance
en parsimoniosas horas de abstracción.
Se prorrogan las tardes del domingo
como impreciso bosquejo sin destino,
acompañadas de estáticas obsesiones,
que nunca rebrotan de sus miedos.
Indigna prolongación del sinsentido,
se condensa en moroso transcurrir,
en deambular conocido de tristezas
que son infieles minutos de veneno,
y vestidos del blanco de la ausencia,
estancos viven los domingos por la tarde.