Circula sobre la cornisa de mi ventana el tropel de los minutos. Merodeadores sin rumbo que noche tras noche caminan hacia un destino y luego al amanecer emerger para vengarse de sus pares. Pero simplemente no son los mismos minutos que partieron el día anterior. Los del día siguiente vienen con una rara mezcla de inexperiencia y arrojo, que le suma un sinfín de penurias hasta agotarlos definitivamente en el cementerio de las horas. En el sueño imagino a uno de esos minutos cabalgando por mi lomo de pantera y cubriendo las heridas de la tarde con saliva. Apenas intercepta una laceración corre a cubrirla con un esputo de redención. Para el caso mantengo en alerta mis sentidos. Corro el riesgo de que ese minuto quede atrapado en mi espaldar, en la espina dorsal de esta soledad. Pueda que quede convertido en una herida olvidada, un beso calcado del tiempo. Y es lo que más me preocupa.