Allí esperaban, silenciosos, bordeando la chacra, mientras los peones cosechaban la papa que en una vieja carretilla llevaban hacia el lugar donde los embolsaban en sacos de yute. Eran decenas de hombres y mujeres de rostro cetrino cubiertos con atuendo de ponchos coloridos esperando el momento de recoger el rastrojo, el residuo de la faena, las papas pequeñas que acompañadas de quinua y perejil servirían para hacer la sopa que calentaría sus noches de invierno.
Casi al atardecer la inquietud cundió cuando el nuevo patrón bajó del camión recién llegado y empezó a disparar al aire para alejarlos. Nadie se iba llevar una puta papita de sus tierras. La perplejidad se convirtió en miedo cuando vieron que los desposeídos empezaron a invadir las tierras y ha acercarse hacia el amo. Este disparó al cuerpo y vio como caían algunos lo que en lugar de amedrentarlos convirtieron la marcha en trote y luego en carrera. El amo gritaba a sus matones que disparen. ¡Maricones de mierda!- les decía al ver que estos se retiraban . No alcanzó a hacer lo mismo. Cientos de pies cubiertos por ojotas le pasaron por encima dejándolo como una masa informe. Esto le pasa por no respetar las tradiciones, dijo alguien en quechua. Luego recogieron sólo los residuos sin tocar las papas de los sacos de yute.