Llevo esta nube como un sino,
el sino maldito de saberme dueño de esta copa
y no saber con que colmarla.

Solo las manos bondadosas recogen la fruta,
manos de aquellos seres gratos que duermen bendecidos en la tierra
y que al despertar saludan el trino y el arrollo.
Yo soy el hijo renegado en cuyas manos se pudren las flores,
el excluido, quien mira en la madre tan solo la enfermedad y la peste.

Mi nube me acompaña cuando camino al lado seco y duro del bosque
y recojo las setas con el veneno,
y es mi nube entonces compañera
de mis piedras y de mis hojas secas.
Soy de los que huyen del mundo de las casas
y emigran hacia los atardeceres,
desterrados en su tierra, esteriles en su juventud,
marcados en su frente
con el signo gris del infortunio.

Solo los audaces apuraron la posión, sus nombres hoy soy sólidas estatuas
y algunos hemos brindado por ellos.
Yo soy de aquellos hombres no gratos, los no elegidos,
para quienes vivir una tragedia es imposible
y llevo tambien esta nube cada vez
que mi copa se colma de veneno
y es entonces reflejo opaco del sol que tibia mi espalda.

Amenece y visualizo los mañanas llevaderos.
No bebo.

El signo de mi frente no es negro ni blanco.