Odio este tiempo borracho de sol,
odio este sin vivir despojado de amor,
odio este odio hacia los que son como yo,
odio estos versos aunque los escriba yo.

Odian las metafóras, odian el amor,
odian sentirse vivos como me siento yo,
pasan de largo de la pluma y el papel
odio verlos sentirse tan bien.

Odian el pasado, odio su futuro,
odio ser esclavo de su mundo,
odio odiar sin proponer solución
y odio este sentimiento y esta frustación.

Odio la vida que me sentó frente a un papel,
odio ser diferente y no sentirme bien,
odio ser odiado por cuanto pude pensar
y odio sus vidas llenas de frialdad.

Odio cantar a la incultura,
odio no hacer alabanzas,
mañana ningún sol abrirá las ventanas
de ese cuarto que llamamos esperanza.