Quisiera escribir
pero no llegan las sombras inspiradoras,
quisiera decir tantas cosas,
y nada me brota
en estos labios infértiles,
en estas manos vacías e impertinentes.


Quisiera nuevamente volver a escribir
y sin embargo,
por inconsciencia soy salvaje,
quisiera también tirarme flores
pero me baña la mugre externa de un alma pobre,
la tos silenciosa y el fundamento dudoso
de que no hay Dios ni hijos entonces...sin desarrollo.


¡Vamos!¡Vente conmigo!,
a comer de la tierra la hierba,
carne sufrida, cerezo prohibido,
el alma es melancólica
y en consecuencia el frío es permitido.


¡Dale, dale! ¡Venté joven herido!,
vayamos a hacer "lo ya acostumbrado",
¡vamos Ser erróneo!
que tu hembra a fecundado.