La lluvia se la lleva el Sur

De viaje en viaje, a veces escondido tras el verde paisaje, puede oler su suave llegar. O en la cima de sus libres montañas, divisar un noroeste que camina gris, abrazador a ese íntimo encuentro.
Desde ahí levantaban sus báculos sagrados, las eternas blasfemias incomprendidas de una lengua olvidada por los civilizados.
La lluvia pasa rápido por sobre nuestras cabezas, una enorme masa que consume el polvo amargo de esa existencia que no se deja elevar, siempre anclados.
Olvidaban ser lluvia, olvidaron ser aire, solo esperar y ver pasar…
La lluvia siempre se fue con el sur.