Un hombre que escribe,su dolor y sus pasiones, no puede escribir, que tiene dolor de muelas,
O que sus riñones no funcionarán,
En literatura siempre se juega a ganar,
No es un oficio para mi.

El oficio que tengo es un poco artesanal,
uso mis ojo que se meten de lleno en el papel blanco, como el minero se introduce en el vientre de la montaña,
que aun no han sido publicados, pero si escritos.

Los escritores muchas veces fingen que escriben,
El critico no sabe nunca lo que critica,
El librero finge que los ha leído todos,
Se venden lo libros que jama fueron escritos,
se premian a lo que menos tiene virtudes para Ganarlos.

Mi compromiso real es cuando he nacido, allí
En una casa de madera, entonces comenzó mi odisea de las realidades,
Se que nadie me leerá en un mañana más proxima,
{Espacios}
¿ha hora sobre
las mentiras?

Juan_Poeta