Mártires degenerados
Venciendo el destino a gruñidos
Buscando con un pico
La médula del placer en el dolor
El arte no nos puede salvar
No parece existir eso en vida
Porque la gente nos hace sentir solos
El amor es casi un sarcasmo
El orgullo está en haber hecho el mal
Los gritos de los que gozan en el pecado
Yo no soy quien para nada debe censurarlo
No voy a compartir mi muerte
A dónde queremos llegar
En esta aventura de recuerdos
Y sonidos babosos de la lengua
No nos hemos cansado aún del placer orgánico
Aún queda algo en la saliva
Y la cosa que sale de la vagina
Y el olor de los pies
Debe haber otra cosa
Pero nos da vergüenza hablar de eso
Porque son fantasías para engañarnos
Para mantener al pueblo en la ignorancia