Hace mucho mis tintas se secaron, y unas cuantos hojas color sepia, se alejaban de mi presencia, tal vez al morir mi musa, mis letras imaginaron una batalla épica donde mi sentido no estaba, que contrastaba con mi apatía, mi escritura se suicidaba, mi prosa casi no caminaba y solo me queda el recuerdo, ya maltrecho de un poema que mi voz extrañaba, y al final de mi gran salón, una imagen invadía mi emoción, solo una lagrima surgió, al ver que ya no estaba mi muy amada...

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