Le escribo al desamor porque es lo que conozco: el rechazo de la realidad, escondida tras el amor por las cosas que no están. Y que no han estado, que es lo que más duele, porque toca preguntarle a la imaginación si es ella la que lo crea todo, la que llena los espacios de esto que llamamos vida y que finalmente la maquilla para sentirnos bien.

Pero hoy no me siento bien, tal vez mi imaginación ya no es suficiente. No lo sé, pero hoy no quiero sentirme bien, quiero hacer juego con ese cielo de ceniza, tan débil, tan a punto de ponerse a llorar. Quiero que me duela mi existencia, ser consciente de ella para que mis días dejen de sucederse sin más, a ver si mi soledad se aburre de la queja constante, se va un ratico y me quita esta necesidad de escupir versos, para no perpetuar la burla de escribir sobre la maldición de escribir, la maldición del que necesita que tú querido lector te identifiques con mis líneas, la adicción del verso que viene después del punto final- tu crítica-éste punto.