Plasmaron sus manos en la resaca de la noche fría y en lo tibio de sus sexos. La inquietud de no saber si entregarse hasta el fondo aunque duela la garganta y el grito salga de sus bocas.
El placer de sentirse lleno y embriagado de culpas pasajeras.
Un torbellino negro que arrastra sus pieles, tirando el pellejo de las carnes y dejando cicatrices con amaneceres de testigos.