Como tarda su llamada,
el invierno se insinuaba
eran las diez menos cuarto
O era su imaginación.
La soledad se instalaba
la penumbra dibujaba
gruesas sombras azuladas
Sería imaginación.
Por qué tarda su llamada
el teléfono no sonaba
ya eran cerca de las once
Pero era imaginación.
.
Es cierto, todo era cierto
nadie anunció la llamada
pero la necesitaba
Y no era imaginación
Texto agregado el 12-07-2012, y leído por 229
visitantes. (7 votos)
Lectores Opinan
15-07-2012
Una llamada, una palabra, un gesto, una caricia...
Las puertas no siempre se abren cuando las necesitamos abiertas, pero tal vez lo importante es que siguen ahí. naju
15-07-2012
La ilusión es el encanto de este lindo poema. ***** sirenadelmar
14-07-2012
Se me hace muy femenino para alguien de carácter fuerte como tu. Es un poemita débil e inocente. No te reconozco en estas letras. Saludos rhcastro
14-07-2012
Bellísimos versos de una dama enamorada de la vida y del amor.
estrellas le envia Rey abelirisrey
14-07-2012
A veces desearíamos aquello que no tenemos. Un abrazo literario. Stromboli
13-07-2012
Sí. La realidad y el sueño casi nunca se encuentran, mas que en algunas novelitas que terminan donde deberían empezar. Saludos Martha felipeargenti
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