No quiero espinacas mamá, no las quiero así sean verdes como las montañas. Porque eso es lo que quieres, que me coma tus montañas pastosas, oh si pastosas y hediondas y me castigas llenando estos platos de cosas cada vez más verdes y odio el verde.

Y te odio mamá, con ese complot perpetuado por años con la idea de que todo lo verde alimenta, mientras yo me consumo y mis minutos se vuelven horas y tengo que tragar todas esas montañas color espinaca que me sonríen socarronamente. Os odio malditas verduras, porque sois verdes, sois verdes todas, y si no sois verdes el sabor compensa el color, y termina uno rogando que seáis verdes para que tus sabores y olores no se queden por siempre en mis papilas gustativas.

Pero creceré, ya lo verás y ni el “las hice especialmente para ti” o “están deliciosas porque las hice con mucho amor” podrán detenerme, tendré mi venganza, y cuando llegue el día mis hijos dirán con orgullo, “no señora, no como verduras, política familiar”.