Ya no llueve. El refugio es la nostalgia.
Amanece tu vuelta y aquí no queda nada,
un nocturno dominio retorcido se evade.
Adentro, frío y la densidad de la ausencia,
de tu boca, el último aliento empañó el espejo.
Las calles se recorren en tus ojos y en la luna.
¿Que hay en este lecho colmado de tu éxodo?
Solo la isla del encanto del perfume de tu piel,
y ese sabor a poco, que siempre deja tu regreso.
Seria prodigioso en verdad, que tu sombra
se afincara en estas sábanas en blanco,
no como una vana esperanza del mañana,
sino como una creación que es para siempre.