Las sombras de las hojitas parasol,
luz filtrada con su fulgor cegador,
me sonríen en la cara.

Este claroscuro,
esta luz que atraviesa
asaltando verdes murallas
danzarinas bailarinas
al son de la brisa
en esta mañana
de duelo, corbata y gafas oscuras.

Es este lugar, esta luz,
este recuerdo,
en el lugar perfecto para abandonarse
y recordarte, añorarte desde ahora,
que estas casi caliente y ya te olvido;
Ay si pudiera acompañarte a las puertas del cielo
para ver, para asomarme al infinito,
secar estas cataratas lentas
de lágrima espesa, sin aspavientos
sentida, esa gasa neblina
que no me deja ver esta mañana soleada.

Tras de ti, cubierto de coronas
como un perfumado héroe muerto
majestuoso, por los paseos empedrados
de los santos patios
las estatuas, los ángeles, los yacientes;
triunfal paseo por el jardín de cuerpos encerrados
donde las almas son puras y encontradizas
te saludan Oh Cesar laureado y muerto
con sus máscaras de tragedia
jugando entre los mármoles,
de las venerables palabras y fechas
que antes fueron hombres, mujeres, años, vidas
ahora que se arropan en el calor de la tierra que los acoge,
caldo de vida estrujada
en comunión con la madre, la tierra que los cobija.

Son bellos y amables los paseos que conducen al descanso
cuando andas con paso firme y la mirada al frente,
perdiendo el respeto a lo póstumo,
altivo, seguro, vivo,
acompañando a vivos, despidiendo al muerto
en la altivez de la respiración, en la insensatez de creerse vivo,
bocanadas transitorias, que más pronto que tarde
no moverán cardios-molinos, ríos que se han de secar.

Y falta menos, para ser nosotros los yacientes
y otros los paseantes ensoñadores,
los pensadores místicos, los simples, los sentidos,
los duelos de mi funeral.

II

Concluido el rito, bebemos vino
para ahuyentar a la muerte,
viviendo de momento, ajenos a las sombras,
en este día donde la luz asalta las verdes murallas
los altos cipreses, con su exclamación divina
ese dedo índice del destino,
los fríos mármoles, con sus frases, sus fechas
sus olvidos.

Bajamos del campo santo en silencio
la ciudad queda a los pies,
sus casas, sus gentes, sus futuros muertos
lo cotidiano en esta mañana de Mayo.



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Antonio © M. ( T i T o. M.)
24/Mayo/2012
Nómada