Atrapada en aquel pequeño cosmos, la vida se le escabullía entre sus manos poco a poco. Decidir. El tiempo corre, el tiempo.. mata.
La arena nunca deja de caer, una y otra vez en diferentes direcciones. En sus pupilas dibujaba universos, anulaba la niebla.
No podemos deshacer lo que ya está hecho.
La existencia es un proceso que jamás comprenderemos, si acaso logramos dominarla. En la mente elegía perderse. La verdad que esconde la mentira, la mentira detrás de la sonrisa. Una premonición predice la traición y al fin encontrar el culpable, sus propias manos.
Nos congelaremos en un instante, en que miramos hacia arriba y la gota de lluvia ya no cae.
El calor húmedo que recorre la piel, el aroma metálico se apodera de la escena otra vez, una memoria, miles, el placer, la carcajada. El circulo cierra y vuelve a empezar, ya encontró un pretexto. La espera termina. y comienza una nueva.